Dissoluções do Como

2011-04-06T17:47:00.000-07:00

uma nova coisa clicando: aqui

não sei ainda se aqui acaba!

2011-03-07T11:08:00.000-08:00

uma barata acidental atravessa a rua na noite.

meros espectadores:

a luz amarela

eu;

e o pombo

sonolento da pilastra á esquerda

- a barata se dirige ao outro da lado da calçada,

em frente a Santa Casa titubeia atônita;

para.

E desaparece viva e altiva em ser só barata

2011-02-26T19:33:00.000-08:00

fadada a entretantos
- melancolicamente:
a rua nasce e anoitece

buzina

chove

(pés, pessoas, casas, saias
e barrigas de fora)

a rua girando estática
em 2.0

a rua sempre

pedestre.

#de oficina irritada

2011-02-21T11:07:00.001-08:00

Teoria dos Micro-conflitos

Ana.
- tô na janela vendo a vida chover. Não tenha medo a janela está fechada.

Helena.
- você toma muito café.
- eu gosto do cheiro do café habitando a casa.

Eu.

- o que foi?
-meu estômago dói
-é o café?
-não, é tristeza.

2011-02-03T05:53:00.000-08:00

Meus olhos têm a boemia fajuta

de passarem madrugadas em ti

inebriados atrás das pálpebras

que te reconstroem

pêlo por pêlo

e adormecem

embriagados

em tristeza.

e da manhã que nasce

clara e ensolarada:

esquecer-te

na esperança de outros

olhos

rabiscados por sobre

a lembrança

dos teus

2010-12-31T12:08:00.001-08:00

é preciso saber conjugar os tempos verbais
para completar o silêncio -

que é mais agramatical que a fala -

silenciar o pretérito mais que perfeito

2010-12-19T13:29:00.001-08:00

Para a moça que esqueceu seus óculos de poesia no ônibus lotado

Senta,

tem coisas pelas pálpebras e pêlos

teus e dos outros

que ainda não sabem sê-las -

se repetem

repara:

seus olhos atrás das pálpebras

onde a palavra é gorda de poesia

e se esconde.

é que poesia vem de quando existe

um azul que não tem nome de cor

de quando o verbo tem o erro da falação

de criança que gosta de ver com os olhos:

do bolso furado

das coisas sarjetas

e das querências –

poesia vem de verbo narrado

em ônibus lotado –

também

2010-12-13T05:55:00.000-08:00

erro de continuidade

tenho olhos

que demoram certo tempo

em decifrar não-palavras

um gesto

precisa dos

olhos do corpo

descodificando-os

há que se perder o tempo

quando se tenta -

com olhos do corpo,

decifrar o outro

tenho olhos do momento depois -

e a sintaxe da boca desarticulada

com as despalavras

do corpo

2010-12-08T01:41:00.000-08:00

Acordou - ainda - naquelas intermitências;

juntou coisas desarticuladas do querer:

saudades

noites claras

sacolas, beijos, pernas

cabelos caídos

esquecidas peças

juras

e desmemórias -

num saco
as coisas desvolumosas
do querer.

2010-11-29T02:34:00.000-08:00

Impressão manual sobre o papel

eu tenho que há palavra

descabida do sentido da fala

eu tenho que o silêncio é

a fala habitada de sentido

eu tenho que o silêncio

diz mais

eu tenho que, dizer em silêncio,

dificulta a incompreensão

só que o silêncio

tem todo tempo do mundo

a fala tem o momento exato:

eu tenho que meu silêncio

é um erro da fala

em dias tão desabitados

de sentido.

2010-11-04T09:02:00.001-07:00

Paulistano.

E refém do que acha que ama,

nesta cidade

Sem: ternos

- abraços

ruídos de carros

demaquilantes

quando a noite cai

* de oficina irritada

2010-09-26T07:11:00.000-07:00

do livro de maria.

Beijei maria dos pés ao início

até trocar a sintaxe de minha boca

Maria chora em redondilhas:

poesia dela sai detrás do olho,

como se perde o infinito na curva -

e a gente mesmo não vê mais,

acha que acabou,

e não vê fim

Para maria fiz um soneto que perdi,

Dizia quase assim :

“de tudo que é eterno serei fraco

antes, com descuido, do que pensado”

até trocar a sintaxe da boca:

na fome insaciável que a gente

tem de si – maria e eu

2010-08-17T16:43:00.001-07:00

Encanto II

a moça gira os cabelos nos dedos olhando para o nada,
tira parte deles que lhe caem
besteira não pensar em sinfonia sincopada
besteira não se perder

penso que os tufos de cabelos desgrenhados não lhe bastariam:

ainda tem todo o começo -

e os olhos.

é dos olhos que sigo por todo o corpo
até chegar nos gestos delicados da moça:

e volto.

Besteira não pensar
que a moça dos gestos delicados
ignora toda a música
e o silêncio indelicado
dos meus olhos

penso em vão em lhe dizer.

....

encanto

2010-08-04T18:54:00.000-07:00

Hoje não tenho versos para maria!

nem pra ninguém

me deu mesmo uma loucura

de sair gritando:sou eu:

chutando

esperneando feito criança

correndo feito

cachorro que nunca sai

sem saber se caga ou se mija

sou eu

só

- mesmo no país de maria

2010-07-26T18:11:00.000-07:00

no baile dela eu me perco -

E eu quis meu caos, minha cama -

e é como descrever sua beleza

pelos pés, não pelos olhos

Uma vidinha cotidiana dorme-acorda

em peito outra vez aberto -

nem carma, nem calma

uma carne outra vez crua

seu sexo no meu cais

árvore centenária de raízes expostas

sem sono descanso cansaço

embebidas

ela

(de oficina irritada)

2010-07-23T05:37:00.001-07:00

a cidade desata seus nós

e os recria

2010-07-15T12:06:00.001-07:00

Fim de romance

resta:

correr de volta pra casa

sozinha

o som dos carros

o teu cheiro, ainda:

melodia

perdida no céu da tua boca

e na menina dos seus olhos:

sinfonia

o corpo

o ventre e

a cama vazia

Depois como em toda novidade:

última vez

- mostrar-se fria

e em outros braços - tua -

em mil afagos, estrelas, e ainda:

mostrar-se crua

2010-07-01T21:06:00.000-07:00

2010-06-22T20:01:00.000-07:00

eu cavei um buraco no fundo do céu

tem um jeito pra uísque que não se aprende nos trópicos:

só no escuro.

pelas veias da cidade,
eu corro os olhos
fechados por mim

abro uns braços no coração do país que inventei.

que me leve o sono
e a casa vazia

um trago

um copo d'água

e um deus

2010-05-26T18:13:00.001-07:00

eu tenho que poesia você mastiga

amarga no começo que é o fim

e doce no fim que é começo:

- da língua:

falho um poema

e virou livro

2010-05-07T19:03:00.000-07:00

como conseguir

2009-11-19T04:34:00.000-08:00

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No tempo em que se desconhecia

o perigo de soltar balões:

formigas esticavam o horizonte em fila

a rua em pernas fazia o mundo

quarteirão era país

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gente subia ao mercado comprar mistura

tinha surra merecida de traquinagem

tinha trecos que pensavam coisas

e coisas que a gente nem sabia -

ontem, nem sabia como virar trecos em coisas:

as esquinas se desdobram infinitas até o inicio -

a gente anda e anda:

uma fila de pessoas não alarga a paisagem

tinha uns muros intransponíveis e pernas possíveis

do tempo em que terrenos baldios

serviam pra soltar balões

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2009-11-16T10:18:00.000-08:00

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_

De quando a noite caísse ou
o livro de Maria.

Guardar-te como a menina dos meus olhos,

- só pra não deixar o mato crescer no terreno baldio,

a gente mesmo sabe os desvãos

lá,
eu tinha aquele estatuto de bastar

enquanto eu era uma pessoa espessa
de caladas
de canto de olho
de boca cheia de dentes

Maria dança em roda da lua
de narizes dados comigo

e mãos procuras.

A gente não estava nada não

dava vontade de entrar no vazio -

Maria e eu

_
_
_

2009-10-27T13:14:00.000-07:00

@

@
@
@
@

2009-10-22T07:16:00.000-07:00

*
*
*
*

Parece que é preciso recomeçar por desmoroneos:

o caos na boca

e o corpo no abandono.

*
*
*
*
*
*

2009-05-28T07:12:00.000-07:00

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A palavra exatamente

para despir Maria

não seria um verbo

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_

Não seria exatamente

maria

se fosse só movimento

Não.

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ontem maria não me disse,

foi eu quem inventei

- tem calma!

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mas maria é meu país

ainda que solilóquio.

2009-03-24T19:17:00.000-07:00

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O primeiro cemitério que conheci

foi a saudade.

Mas o morto e a dor daquele morto
não eram meus.

Em casa como costume:
não se pisa com mesma sola
de pés de cemitério

Minha avó com intimidade
Chama – o só de
Saudade

Despede-se do morto
Como num rito
- eu ainda estou aqui.

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2009-01-14T04:32:00.000-08:00

Máquina de escrever Maria.
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Maria nasce quando a noite cai,
quando cai o corpo nas profundezas de si -
ruminando maravilhas
quedas em tristes fins

É sempre em tê-la por perto
Intocável atrás das pálpebras.

Têm em Maria todas
As cores que escreveria.

A máquina que criou Maria
Não tem tempo nem forma:

é uma borra.

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2009-01-01T11:17:00.000-08:00

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uma associação gasta
inventou um poeta

joão de barros -
empréstimo de assobio
de pássaro
e poeta construtor de vazios
encantados

joão nasceu da costela
da língua da moça
que juntou os cantos.

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2008-12-17T05:39:00.000-08:00

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serei eu e maria
- somente.

nem mãe
nem pai
nem sequer resquício de gente nenhuma.

...

desenhei maria ontem:
tem uns cabelos
bonitos de compridos
a pele na feição que gosto.
nem magra, nem robusta

usa tênis vermelho.

...

quando maria chegar
nem saberei as horas
nem se maria chegou mesmo.

maria irá se confundir
entre o céu e a terra

uma onda azulzinha do mar:
que vai e volta.

maria e eu já nos conhecemos
há tempos.

...

a gente só não sabe, ainda,
na imaginação de lá -

como ser maria e eu

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2008-12-14T20:35:00.000-08:00

Sobre o desejo.

Olhos cerrados -
dizer sobre sonhos de semi-acordado

- meio termo:

entre o constranger do silêncio
ou quase passo (marcado) -

impreciso.

2008-12-11T05:04:00.000-08:00

do trem
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plantas na beira do rio
e o barulho do trânsito
é quase mar.

-
-
-
-

2008-11-14T19:18:00.000-08:00

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Histórias inventadas para abrigar o corpo com sono.

I.

Me tirou para dançar como se fosse a própria vida.

II.

Eu gosto quando as palavras não dizem
e quando o corpo grita –
silencioso de todo ele -
pelas pálpebras:
abrindo e fechando.
E era assim naquele principio
que inventei agora.

III.

Tudo que invento acaba triste –
é como a gente acha
que acabam as coisas - sempre -
estamos bem de perto.

IIII.

E todo o dia quando te viro pra dançar.

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2008-11-06T01:30:00.001-08:00

I
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II.

É como desconhecer-se
todo dia um pouco -
numa fração -
e refazer-se no outro
ao cabo.

II.

Um dia antes da partida
reboliçava o estômago
já vazio –
poesia alguma diria
sobre aquela imensidão.

I.
Quando a memória apavorou
lembrança boa,
fez sorriso alforriado
nos lábios
entre os vazios do quarto.

2008-10-07T07:07:00.000-07:00

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Manual para dias chuvosos à olhos livres

I.

A mãe objetou qualquer conjectura
de banho de chuva,
dada a insistência ameaçou castigo.

O menino teimou até o choro
A mãe impaciente disse –
Para que o menino ficasse quieto
Sem pio

As lágrimas fizeram pocinha na mesa
E o menino permaneceu fazendo remelações
com a mãe.

A mãe disse para que inventasse o que fazer
dentro de casa mesmo.
O menino esconjurou que passarinho em gaiola
Não passarinha.

A mãe ralhou.

A mãe lhe entregou um pedaço de papel e lápis -

O menino ainda não sabe que palavra
em folha branca tem chance de infinito.

O menino ensaiou um monstro, vestido feito a mãe,
E furou o infinito do papel riscando a mesa.
Disse pra mãe que o lápis choveu fora do telhado

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2008-09-02T13:08:00.000-07:00

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o vestido,
a toalha de mesa,
o pano de pia,
o de cima do fogão
os azulejos
as pernas todas
os copos todos
aquele coador de café velhinho.

Estas coisas todas,
da casa da minha avó,
sabem de tudo daquela cozinha:
cada manchinha,
cada amarelado do tempo -
e fariam as reminiscências:

do lugar
das gentes
e dos bichos

simulariam a ladainha
de antes do almoço
cantada por minha avó.

Parece que minha avó
Incrustou o lugar de si
Inclusive os cacos invisíveis
da louça quebrada –
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2008-07-31T22:22:00.000-07:00

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Ontem peguei na fala da mulher
vestida de vermelho a palavra sorver:

achei que os pássaros sorviam a manhã no canto
que as ondas sorviam o mar no pranto

que sorver antecede as coisas -
como o silêncio

.que, talvez, o bom da fantasia do verbo
- no poema -
está em sorver imagens pra fora do mesmo lugar.

2008-07-22T07:35:00.001-07:00

Beco do Mocotó

Fica na esquina,
entre a avenida de trânsito carregado
e outra menos movimentada -
dormitório de teto estrelado.

passam por lá
todos os tipos
entremeiam discussões:
de todos os timbres
aos gritos

tem também aquele tipo
quieto,
com a raiva entre os dentes
e a faca no cós da calça

mulheres;
freqüentam o lugar:
são os motivos
das rinhas
entre os homens
que fedem um suor azedo
e abraçam as mulheres
que exalam colônia barata.

Há também o tipo
louco quixotesco
acompanhado de um cão,
fiel.

Convivem:
Profetas
Cegos
Bêbados de carteirinha
Trabalhadores
Crianças
Policia
Cachorros
Garçons
Ratos
Varejeiras
Mulheres que exalam
Colônia barata
E o dono do lugar.

No beco do mocotó
todo mundo é livre
para ser o que é –
com uma ressalva -
pagar a conta.

2008-06-15T18:39:00.000-07:00

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Para que a moça, secretária do escritório de advocacia volte;
Seu Tércio, 42 anos, escrivão há 20 deles
carimba o protocolo da terceira via do documento,
Errado.
Em casa se delicia lembrando o sacolejar irritado
De quando ela volta e mesmo brava, diz:
- bom dia!Seu Tércio – com os lábios doces
melados de batom vermelho.
o selo vai embora certo.

A mulher de seu Tércio
sabe, que quando ele chega
do trabalho, gosta de acender
um cigarro, sentado na varanda,
e que odeia ser incomodado.

Seu Tércio sabe que a mulher gosta
de Admirá-lo assim:
Sereno.
(Lembra um Tércio do passado).

Quando Mercedes conheceu Tércio,
ela achou que ele fazia aquilo de propósito,
para poder sempre vê-la assim -
toda atenciosa com ele.

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2008-06-02T08:37:00.000-07:00

poema descabido
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mesmo as coisas
mais usadas
servem
para poesia

o mais,
é desarranjar
os verbos.

Coisa mais
difícil em poesia
é usar do verbo
disfarçado.

e sabemos:
que as coisas em
desuso servem mais
para objetar o verbo.

no principio
foi o descabimento
verbo.

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2008-04-14T19:27:00.000-07:00

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O menino bamboleava os braços – girando em si –
no ar

depois parava.

A mãe perguntava:

- Que isso menino, bilolou?

- não, isso é para arranhar o som do silêncio.

-E silêncio tem som?

- tem sim.

O menino tapa um dos ouvidos e, no outro,

coloca a mãozinha em forma de concha.

Faz com que a mãe repita o gesto.

- Tá vendo! É o barulhinho do silêncio.

O menino acha que a mãe não entendeu.

(é que o som do silêncio corre nas veias).

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2008-04-14T08:49:00.000-07:00

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Poema pra por o mar.

E era tudo seco

sem sal

quieto

Até a água

bater na pedra

e retornar.

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2008-04-12T06:41:00.001-07:00

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Profilaxia

Faz mal ao poema

O dicionário Aurélio

O pasquale cipro neto

A opinião de quem não o ama

o analgésico

o anti-térmico

e o anti-transpirante.

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2008-03-26T20:57:00.000-07:00

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Depois da Morte do Cão

Os olhos já não freqüentavam os espaços que lhe eram casuais – eram fora. Havia caminhado, talvez, a vida toda. Parece-me, observando de longe, que veio assim já livre – nem casa, nem apegos. Errante. Deve ter passado tempos duros, principalmente os primeiros de uma incapacidade logo superada pela necessidade estranha de continuar. Assemelha-se aos errantes do lado de cá, a diferença está na liberdade, que apesar de dura, é menos previsível. Podia tanto acabar esfacelado, como de fato acabou, como também não haver passado dos primeiros dias.

Suas tripas furaram seu corpo de dentro pra fora – o que impressionava eram os olhos saltados entre um quase viver e a impressão da morbidez que olhos assim nesse estado possuem – sem brilho. Mas porque diabos depois de tantos anos por ai, logo hoje, esse tal investe louco contra o ônibus? Esse ônibus de número sete sempre vira a direita depois da farmácia de nome droga Sete – isso mais pela proximidade a tal rua do que pela fama cabalística de tal número, e isso tudo não tem importância – mas é licito lembrar que o cão não possui sete vidas.

Houvesse chovido como ontem estaria ele em abrigo da chuva e menos transeunte como hoje pela manhã – é noite agora e tento dormir, mas a imagem do cão – os destroços do cão – não me sai. Agora mesmo estava sonhando com uma relembrança infantil e memórias inventadas. No sonho era meu aniversário e eu, como todo clichê de filme, queria um cachorro – quando a caixa enorme chegou das mãos de meu pai, meu pai tinha a feição do motorista do ônibus chegava a estar de uniforme, eu ouvia os gemidos daquele filhote encaixotado pelos furos feitos pra respirar. Meu pai postava a caixa no chão, ao abrir a caixa os gemidos se transformaram em grito agudo de dor final - dor consciente de morte – o cachorro, ou aquelas partes que lembravam um cão – eu olhava ao redor e só via pessoas desconhecidas e minha mão estava repleta do sangue do bicho. Não sei por que não consigo dormir – esse foi meu primeiro encontro com tal cão e sinceramente não sou afeito aos bichos, muito menos um cão fedido. Mas corre em câmera lenta a cena toda do atropelamento – diriam que fiquei impressionado.

A pata estava torcida como um pano e os pequenos filamentos musculares da outra parte estavam em leque – os pelos se misturavam com o sangue e este com óleo de freio – algumas partes estavam chamuscadas – como que queimadas – deve ser pelo fato de que o cão fôra arrastado por alguns metros. Algumas pessoas cessavam o caminhar, olhavam enojadas, seguiam para seus afazeres com alguma tristeza passageira, as mães com crianças apontavam vitrines para que não olhassem – e o cão ficou lá.

Naquela tarde eu estava saindo da escola, voltava sempre a pé, chutando coisas e me demorando muito vendo outras – me dava algum prazer observar os insetos principalmente formigas e suas trilhas de mantimentos. Chamou-me a atenção naquela ocasião uma moita que muita se mexia contra o vento, fuçando lá, retirei um pequeno cão – faminto – com algumas moedas no bolso o alimentei com um pão e deixei minha camiseta com ele. A noite de certo que esfriaria e isso me custou além da surra uns dias de castigo. No dia seguinte não havia nada na moita, mais adiante alguns moleques amontoados, um deles com um pau fino de galho de arvore na mão, cutucavam um saco preto de lixo, um deles conseguiu vazar os olhos do cão. Especulamos que alguém, como não findava o choro noturno do desmamado, resolvera o problema com um simples saco. Continuamos o caminho da escola.

O cão investia destemido contra a proeminência do ônibus, era uma batalha épica. O cão andou emparelhado com o ônibus, latia alto em tom de fúria. Eu cá da calçada ficava olhando a bravura do pequeno animal desnutrido, fraco e destinado à derrota. O cão em gesto de esforço final, sua língua já não habitava sua boca, ultrapassou a roda dianteira esquerda do ônibus.

Quase nunca tenho vontade de ir ao banheiro a noite. Levantei. Um barulho vinha da despensa, barulho de coisas sendo rasgadas violentamente. Acendi a luz do cubículo. Hoje passei perto da Rua sete, tudo não passava de uma mancha no asfalto.

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2008-03-25T09:05:00.000-07:00

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Quando a chuva passou.

Quando a chuva passou,

isso foi hoje pela manhã

subiu um cheiro de terra molhada

do que sobrou de terra no quintal

(canteirinho minguado).

lembro do encardimento

do barro nas peças brancas,

do azul anil da água

antes da roupa quarar ao sol

- e das broncas.

e de quando desenhava um sol

com giz de construção

para depois da chuva

secar o quintal

mexer no barro para

fazer lama.

Quando a chuva passou,

sobraram algumas poças

umas paredes molhadas

tristeza boa de lembrança.

em dias de chuva

espreitávamos da janela

a chuva molhar as roupas

do varal,

enquanto desesperada

a mãe corria acudir

a roupa branca.

a mãe precipitava

engraçada

arrancando as

roupas do varal

a gente se ria,

e morria de medo

de a mãe ver que riamos.

Quando a chuva passou,

-Saí do abrigo da marquise ,

agora é um medo,

coisa de correr da chuva

e correr

para algum lugar.

Coisa que não se tem em

criança.

Quando chovia,

a gente queria mesmo

era se molhar.

2008-02-08T19:30:00.000-08:00

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Quando eu comi um tatuzinho,
em criança,
tinha gosto de terra
ou é essa a palavra
pro gosto que não lembro

a gente mexia nuns paus velhos
daí saiam as nossas crias:

Tatu-fada
que voava da mão e se perdia,
esse trocava a vida pelo desejo.

Tatu-prenha
morrida de parto

Tatu-carro, tatu-palhaço,
tinha tatu de tudo
menos tatu-tatu.

Aquilo lá era um circo
tinha tatu-equilibrista

a gente nem vendia, nem trocava
vinha a noite cabeluda
cobria tudo
e a gente não fechava a caixa
tinha uns buracos pra respirar

tatu amanhecido
tinha o sopro de deus

eu não lembro o gosto
da terra
nem da vontade
de comer.

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2008-01-29T18:56:00.000-08:00

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exercício em primeira pessoa.

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Não posso inventar as coisas que já existem:
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- posso desocupá-las

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me deram algumas armas.

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2008-01-04T07:04:00.000-08:00

Imitação da nudez.

Seus cabelos
cairiam
no colorido
dos móveis
das frases.

e nos silêncios
descobriríamos
a casa vazia.

faltaram
talvez
a consistência
das pilastras
e dos vazios.

ficam
as palavras.

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2007-12-07T08:12:00.000-08:00

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Eu tenho de pegar linguagem
na palavra
dos outros
nas imagens dos outros

eu tenho que
pegar na linguagem
como o menino
cava o barro

a linguagem
do barro
fica debaixo
das unhas.

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2007-12-06T07:24:00.000-08:00

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uma poesia que busca tristeza
num dia cinza
e quieto.

Coisa que busca refúgios em refugos:

O dia está mais para trivialidades
do que para mesa de boteco

Mais para recantos
do que prodígios

Menos para a poesia
fingida em poesia
e lamento.
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2007-11-26T15:15:00.000-08:00

_

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Poema dos refúgios

Ficar de porre
Retornando ao mundo
tudo outra vez

é impossível tomar alegria.

Morar dentro de si
e ser despejado

Trabalhar seu trabalho
e ser consumido por ele.
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2007-11-23T06:55:00.000-08:00

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A mãe conta pro menino:
- do barro é que viemos

pensando melhor,
o menino acredita
mais na varinha
que finge de condão
um galho.

O menino toca
os bonecos
feitos de barro:

E disse Deus: Haja luz;
e houve luz.

No meio,
perto da costela
que fez as mulheres

secos,
os bonecos
desmancham-se

Parece que os insetos
(esmagados)
mais resistentes ao sol
temem a magia:
conclui o menino.

E a terra era sem forma e vazia;
e havia trevas sobre
a face do abismo;
e o Espírito de Deus se movia
sobre a face das águas.

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)
)

2007-11-20T15:52:00.000-08:00

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Poema dos olhos do meu avô.

O tempo é do sempre:
sempre.

hora de dormir
de comer:
uma após uma.

meu avô arranca
o mato que cresce
das frestas
do cimentado

vago
em outroras.

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2007-11-02T10:55:00.000-07:00

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Do vento

O vento
esse gracejo
é como
o balanço
das ondas do mar
dos seus cabelos

envolto o vento
entre teus cabelos

abro a mão
de encontro
ao vento:

é como posso
te tocar.

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2007-10-23T09:20:00.000-07:00

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_

O menino tira da caixinha as coisas obsoletas:

Luneta de ver de onde vem formiga;
Cheiro de coisa que não tem nome;
Pedaço de pensamento de reinação;
Três luvas de tocar as estrelas do céu da boca;
Dois mantos de abelhas amargas, que servem
para cobrir o mar.

Punhado de palavras que fogem da fala;
E pedaços de olhares desviados;

O menino dessas desimportâncias
quer retirar o sentido,
e ver se isso funciona para versos,
ou mesmo cantigas.

O menino acha que o desuso
é fabrica para versos:
como o silêncio

O menino sem saber
inventou uma máquina
de desdizer as coisas:
e repeti-las.

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2007-10-22T15:07:00.000-07:00

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2007-10-11T08:07:00.000-07:00

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Nédio.

I.
Num dia, céu estrelado, uma mulher deu a luz a uma criança morta. Desesperada, largou a criança na sarjeta. Refletidas na água, as estrelas deram luz a criança, que desde então irradia semelhante brilho. Nédio cresceu esquerdo, enquanto o mundo era para “os pontas direita”, pensava que o mundo era penso e, às vezes, ficava horas fazendo força para endireitá-lo, cansado dormia. Sonhava com um mundo ambidestro. Perguntava ao papagaio e esse respondia perguntando, perdia horas tentando dissuadir o bicho. Refletida no espelho sua imagem era um flash estourado.
II.
Num lago, olhando os peixes, procurava sobre a face da água reconhecer um rosto, talvez o seu, ou um que lhe caiba nos sonhos.Desistia com certo tempo, olhava os peixes que estranhamente se mostravam para ele. Um dia sonhou em ser peixe, olhava no espelho e tinha cara de peixe, entardecido o dia, acordava, corria ao espelho e não era peixe, nem nada. Diziam que era especial. Horas pensando achava a palavra especial ruim, depois de muito refletindo, preferia – igual ou especifico. Estranho pensar especial, perto de tudo tão semelhante.
Gostava de palavras. Aprendida uma nova, repetia, repetia e repetia, até a palavra achar sentido nas coisas do seu mundo, quando essa se encaixava em algo, se satisfazia, olhava para a coisa, reinventava o mundo.
Nédio era um vaga-lume quando apagavam o sol, andava pelas ruas seguido por algumas crianças, sentava e contava histórias de peixes voadores, peixes-homem, peixes e peixes-galinha, peixes vendados, peixes que falam e em especial de peixes-vaga-lumes-florescentes.
Peixe-vuava, cansado de ser pássaro, resolveu ser só peixe, deixou-se cair, virou só peixe no lago, as assas soltas no ar, caíram na terra, veio a chuva e plantou, nasceu só pássaro. Peixe-tagarela era cantor, apaixonado e não
correspondido, ficou quieto, entrou no mar - o barulho do mar é seu murmúrio de coração partido e o sal vem de suas lágrimas. O peixe-homem, cansado de ser duplo, escolheu ser só homem. Agora esquecida a parte peixe, o homem só faz outro homem e come peixe.
III.
Uma estrela cadente. Nédio subiu aos céus, foi consumido por não conseguir ser nem homem nem peixe, triste á esquerda, arranca pedaços do próprio corpo e atira para a Terra. Com alguma sorte é possível ver um pedaço que cai, não chega a tocar o solo e se desfaz na escuridão. E a noite continua acendendo vaga-lumes.

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2007-09-27T06:09:00.000-07:00

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Eu tenho que a palavra feroz,
nos limites
é
cão que corre atrás de criança

que corre
atrás de carro
e de gente de bicicleta

eu tenho
que a palavra feroz
é um erro da boca.

eu teimo que minha boca erra:
contradizendo.
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2007-09-11T07:51:00.000-07:00

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A mãe ensina os primeiros traços
num caderno pautado:

repetir os movimentos, circulares,
da mãe:

O menino feriu as margens da folha:

feito poesia.

o menino sabe mais que a mãe:

que borboleta desenhada na parede
tem mais céu.

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2007-09-10T10:46:00.000-07:00

2007-08-20T07:07:00.000-07:00

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-
-
-

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__

_

papéis picados.

serpentinas tuas
espalhadas
pelo chão

e ainda caindo:

das pupilas.

as filipetas
da avenida ainda
cairiam
sobre mim

de olhos fechados:

os retalhos

- de quando o carnaval
voltar.

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-
-
-
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2007-07-23T04:44:00.000-07:00

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desalento

tudo saiu

pela boca
sem gesto:

um samba morno.

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2007-05-18T21:43:00.000-07:00

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_

do buraco invisível
feito no escuro do quarto

Sai uma luzinha.

Contava que não acreditariam
que toda a noite
vagalumes
e uma infinidade de
cores
em feixes de luz
pulavam de lá

pintou de azul,
falta fazia o lápis preto
perdido
no escuro do fundo do armário:
camuflado

de grande:

não sabia se inventava
ou tinha mesmo a luzinha lá

e todos as histórias que lembra
acaba de contar pela primeira vez.

de vezes repetidas
não se separam
a invenção
e a invenção.

2007-04-23T08:35:00.000-07:00

.
.
.
.
.
e era criança,
diziam:
borboleta no olho
cega.

e via borboleta
de olho fechado:

e com olho aberto,
formiga

o que fazia bem mesmo
era esquecer:

lambendo
a casca
dos insetos.

formiga faz feitiço
no olho

.
.
.
.

2007-04-02T19:47:00.000-07:00

_
_
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_
_

o boêmio que me fiz,

completo:
é um labirinto

de ausências

é lugar comum
sentado a mesa:

feito outros.

a meia luz
o boêmio
me cifra.

e ao amanhecer,
na primeira cor do dia:
troca a fantasia.

veste-se de outro.
está nu, outra vez:

de si

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_
_
_

2007-03-29T05:40:00.000-07:00

_
_
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_
_ _

poesia dela

dói no fundo

do olho

e se veste de

retalhos coloridos:

cirandeia

em rodopios

até cair rindo

feito criança

palavra dela

me renova

desaprendo.

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2007-03-08T06:27:00.000-08:00

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O piloto fazia
acrobacias
antes da

queda.

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2007-02-22T05:48:00.000-08:00

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III.

passarinho lá em casa
come de manso na cozinha
os grãos caidos

gente migra
pro cinza
todos os dias pela manhã:
e volta

minha avó
canta
ladainhas de felicidade
fazendo a comida

ontem
tinha um formigão
na parede da sala

criança agora ri
e encanta
os olhos
do meu avô

e na calçada da vizinha
guerra de goiaba
bichada:

lá a vida em preto e branco
é colorida.

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_

2007-02-07T07:30:00.000-08:00

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_

invento uma parafernália
de criança
para tirar um poema:

é uma desdobradura:

tenho as mãos sujas.

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2007-01-18T08:06:00.000-08:00

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Iracema

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_

Achei Iracema triste:

Fiz mito fechado em mim

Calei.

O dia amanheceu cinza

Pela rua a garoa não me tocava

Iracema veio a mim

Cabelos molhados

Úmido como o dia que não passa,

Iracema olhou pra mim

Fechou-se

Há alguma completude em Iracema.

...

Iracema trajava ausência:

Passou a mão em meu rosto

dois passos

hesitei

parou.

estendeu o braço e disse:

- vem

Baixei os olhos,

Fechou-se

Iracema veio a mim.

...

A brisa em sou rosto

cabelos ao vento

Iracema insistiu e disse:

Vem

Hesitei

Fechou-se

Iracema está de costas pra mim

Eu disse veja

Olhou

Queixou-se com o rosto como quem diz:

Eu sei

...

Insiste e indaga com o olhar

Iracema está ali

Finjo ser sem sentido

Iracema vê em mim

Hesito com o olhar distante,

Iracema está em mim

_

_

_

_

2007-01-11T09:01:00.000-08:00

_
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_
_

O poema do silêncio.

é um verbo:

(silêncio)

o silêncio diz mais
do que as palavras dizem

é como:
já disseram os
poetas

depois vem o silêncio.
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_
_

2007-01-04T18:48:00.000-08:00

2006-12-16T16:22:00.000-08:00

Poema da Menina de meus olhos.

perco pedaços de palavras
entre cervejas

amendoins
e anedotas

anotar o mundo:

poema
da menina
do meu olho:

inquieto.

2006-12-12T09:51:00.000-08:00

2006-11-27T06:15:00.000-08:00

_
_
_
_
_

Inventava:

um
quinto
olho.

te ver

inclusive de rabo de olho
disfarçado em distração.

2006-11-20T15:51:00.000-08:00

2006-11-07T11:05:00.000-08:00

2006-10-31T11:39:00.000-08:00

2006-10-28T13:08:00.000-07:00

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_
_

Mais bonito

O dia bonito
da janela:
um urubu
que
também
aprecia
o dia:
VEJO.

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_
_
_
_
_

2006-10-24T09:29:00.000-07:00

_

II.

Brincava de carrinho
feito os moleques da rua
era moleque da rua.

A gente inventava um mundo todo
feito a giz de construção:

infinitas ruas
entrecruzadas
que davam no começo
das histórias

Havia sujeira no fundo das unhas:
era tudo relevo de imaginação

A gente se pegava em frio-na-espinha:
de cachorro sem dono e cachorro bravo
de bêbado
de surra de mãe

do olhar debaixo de criança
Que acha importância
em cavar o barro
e desvendar os insetos escondidos
do quintal:
e fazer coleções

tenho semelhança
aos vadios
nas ausências

e as formigas.

_
_
_
_

2006-10-17T17:02:00.000-07:00

Condicional

Borboletas te atravessam
pela raridade:

o canto branco

do teu olho:

e o triste também.

_
_
_
_
_
_
_

2006-10-04T10:32:00.000-07:00

2006-09-23T08:25:00.000-07:00

_
_
_

Lugares comuns

acordo com algo entre
ressaca e angústia
dessas que uma coca-cola
resolve

Tenho a língua caduca
de sentir:

e de voltar sempre.
_
_
_

2006-09-21T07:45:00.000-07:00

_
_
_
_
_

Sinonímia

belezuras te digo:

e a insistência
em perder os sentidos
das palavras
das coisas nomeadas:
os sentidos

remover todos
e
embeber-me
mudo
no
fundo
do teu olho.

ah!
e o teu pescoço.
_
_
_
_
_

2006-09-20T07:36:00.000-07:00

2006-09-20T06:47:00.000-07:00

_
_

-

_
_
_
http://juliancampos.blogspot.com

_
-
_

-
_

2006-09-11T07:21:00.000-07:00

transformo coisas:

a gente se sabe do olho

e das pontas dos dedos

_
_

__

_

2006-08-27T19:52:00.000-07:00

_
_
_
_
_

4.

Iracema trajava ausência:
Passou a mão em meu rosto
dois passos
hesitei

parou.
estendeu o braço e disse:
- vem

Baixei os olhos,
Fechou-se
Iracema veio a mim.
_
_
_
_
_
_

2006-08-08T13:36:00.000-07:00

2006-08-08T09:04:00.000-07:00

_
_

_
_

2.

Termino por perder os sentidos
Construo-te feito Teresa:
crescente
quebra-cabeças
de voz feita pra calar

e restam as cores.

_
_
_
_
_

2006-08-07T12:12:00.000-07:00

_
_
__
_
_
_
_
_
daquela conversa
os insetos
saem dos silêncios

é preciso saber com os olhos
que não estão na cara.

e dos movimentos
quando saímos do
silêncio.

mesmo dos olhos
que não estão em parte
alguma.

_
_
_
_
_

2006-07-15T15:17:00.000-07:00

_
_
_

Sobre a primeira pele.

olhar no olho

é nudez.

desvio.

_
_
_
_
_

2006-07-10T21:19:00.000-07:00

Encanto.

Penso, em vão, em poesia
quando tento
dizer-te:

Penso
nos volumes

em colocar-te
bolinhas negras
pelo corpo

Cabelos amarelos.

te desconheço tanto
que lhe colocaria
tufos de cabelo

e botas

você pisaria em besouros

e eu seria carregado
por borboletas.

2006-07-03T12:56:00.000-07:00

2006-06-07T10:22:00.000-07:00

Percorro os cantos com os olhos:

uma teia
tecida
parece morta.

A parede tem um branco sujo.

Há uma traça também ali,
desconhece o meu olhar.

Chego ao limite do canto:

O poema não veio.

2006-05-23T05:35:00.000-07:00

_
_

_

3.

Achei Iracema triste:
Fiz mito fechado em mim
Calei.

O dia amanheceu cinza
pela rua a garoa caida não me tocava.
Iracema veio a mim.
Cabelos molhados

Úmido como o dia que não passa,
Iracema olhou pra mim
Fechou-se.

Há alguma completude em Iracema.

2006-05-22T16:55:00.000-07:00

xxx.

O gesto espreita o tempo:

fecho os olhos,
reconstruo.

reconstruir em silêncio
é
desfragmentar
o tempo.

_
_
_
_

2006-05-16T09:49:00.000-07:00

_
_
_
_

Comi algumas quadras com os olhos. O cachorro sob o sol deitado dormia semimorto. Perdi as palavras entre passos e o fio do andamento das coisas em que pensava. No meio fio um acumulo de folhas secas da entre estação, desisti de saber a seqüência das coisas, gosto das goladas que engasgam. De pensar nesses pormenores: determinismos plásticos e adjetivos. Perde-se tempo. Melhor seria, despir-se dos outros.
Os carros formavam grande fila com o sinal fechado, incorreu passar por entre eles - sinfonia metálica - dentro passageiros e motoristas vestidos de ferro. A vida transparece em movimento caótico, mesmo que digam o contrario ou que calem. Calar: grande exercício subjetivo. Pensei em escrever.

_
_
_

2006-05-09T05:52:00.000-07:00

a beira do lapso.

quando mexe
assim
a
cabeça
e os
cabelos
do
rosto
distrai.

2006-05-03T06:13:00.000-07:00

Desespero:
na palavra
abrigo,

espero.

a palavra
espero
abarca
a palavra
antes
e o
poema.